Calla

Interrumpimos la transmisión aún no iniciada del segundo capítulo de la breve (o quizás no, quién sabe) obra intitulada "Los imitadores" para traerles el siguiente poema (digamos), gentileza de la vorágine creativa (ponele) que atacó al autor en su retorno al hogar a bordo de la línea 71 en el día de la fecha. 

Asimismo, note la audiencia los pocos pero notables cambios en este humilde espacio, en relación a la gentil emisora radial de la cual formo parte oficialmente desde el pasado viernes, lo cual me obliga (casi) a comentar la buena nueva con un buen humor que no ha gobernado mi jornada, realmente, a excepción de un mail recibido que me arrancó un par de sonrisas y algún que otro nombre propio que por cuestiones que no vienen al caso no mencionaré.

Sin más, y agradeciendo primero al gaita Fary y su inseparable coequiper Sole por la oportunidad de sumarme al equipo radiofónico para compartir mis letras y algo más de mi locura, y luego a quienes gusten leerme (mención especial para Laira, que no parece cansarse o está resignada.. jaja), me despido dejando el siguiente coso a continuación, que espero sea de su agrado, y sino, francamente, mucho no me importa.

a te te e.,

El autor.

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Dime qué ojos me devoraron esa madrugada,
ese sol álgido servido en dos mitades,
estoico ante la noche anunciada,
decidido: ya desterrada del día.

Dime qué boca dejó de besarme en secreto,
rendida aún, la mía, ante ella.
Suplicaba la luna no la nuble el cielo,
rendida, la tuya, ante el miedo.

Dime qué manos durmieron junto a mi esa noche
atando las mías, helando mi sueño.
Nada era perfecto pero podía serlo:
temblaba una vida, mas no aún mi cuerpo.

Dime qué labios mintieron, hirientes,
a ese naciente mendigo de ayeres;
aún es inocente su ilusión reclusa
del olvido carcelero, también reincidente.

Dime qué alma, qué cuerpo, qué aliento,
dímelo a mi, por lo mío, mi anhelo.
O quizás, mejor, ya no digas nada: así
no eres tuya, ni puedes ser mía.